• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи без темы (список заголовков)
11:04 

Бесполезность. Бездействие. Безразличие

Мрак. Темнота.

Лежит наш герой на мягкой кровати,
Матрас прогибается...под весом тела и мыслей.
В руках гитара, но ее не удостаивают внимания,
Простое звучание из сердца говорит: "Проснитесь ".

Пальцы слегка задевают струны,
И где попытки превращения?
Какофония звуков станет ли цельнее и мелодичнее,
Иль мозг запустит систему "отторжение"?

Голова забита не тем, а движения рук машинальны.
Есть команда- просто пальцы вверх- вниз,
Так надо.
Зачем же стараться, ведь все мысли так аморальны...

Взгляд такой тусклый, задумчивый,
Устремлённый в никуда. Никуда.
Почему так говорят? Если глаза замучены
От видов зеркал у черного пруда.

Но они всегда цепляются за что-то.
Ты пробегаешь взглядом пустоту,
Засасываешься в грот и видишь ноты,
Что должны сойти из пальцев и завершить слепоту.

Останавливаешься в точке одной,
И в момент, когда векам не требуется исполнения рефлекса,
Приплывают думы ненужные, облачаясь простотой.
Такое бывает у всех.
Закругляем "пьесу".

Моргнул.......
Снова моргнул.......снова......и снова
Тишина старается рассориться с вибрациями, что из инструмента извлекаются.
Не зря она старается,
Наконец, одерживает верх. Этот звук смолкается.

Приходит новый: скрип кровати.
Ноги затекли, стоит поменять положение.
Не хочется спать. Хочется продолжения,
Не хочется терять минуты тех ратей.

Наблюдать за концом прошлого и началом настоящего.
С рассветом хочется новых ощущений и моментов.
Новых мурашек. Нового себя, этого мира стОящего...
Нового творца, любящего тебя и принимающего.
Меняющего инциденты.

Но как же жалко.
Это все то же солнце. Подсвеченные занавески меняют свой цвет из чёрного в голубой.
Всю ночь ощущать эту легкость- так сладко.
Незримо хотелось утру и ночи вступить в бой,
Моего мнения не спрашивая, как гадко.

Так лень вставать и впускать ветер с форточки,
Однако команда в голове велит.
От ветра тюль заплетается в волны и плавно летит.
Как здорово, наверное, человек ты творческий.

Это не ткань уже вовсе, она стекает на пол огромным потоком и заполняет комнату.
Вместе с мальчиком поднимает кровать,
Воздух тревожит не только эту зеркальную гладь,
Он преподнес бумажные самолетики и кораблики в невероятных количествах к омуту.

Забравшись без позволения разума в помещение,
Заполонили каждый промежуток твоей матрицы.
Сжали в тиски твоё сознание так сильно, дай волю возмущению..
Ведь невозможно спокойно вдохнуть того кислорода, что искал с открытым окном.
Теперь не спрятаться.

Это мое алое солнце,
Даже то море, что внутри тебя,
Не способно на большее, чем просто выйти из оконца
И вывести этот оттенок алтаря.

Спой что-нибудь. Как умеешь.
Это все равно будет красиво.
По ту сторону стекла собрались Боги. Хах, ты буреешь.
Они хотят внимательно выслушать твои стоны. И будут учтивы.

Голос синтезированный. Математический и точный.
Последствие словно от пальцев Брайникла к сердцу.
Богам скучно, уж лучше кричи, давай, скорее, срочно!
Так не пойдёт. Придется им в этот мир закрыть дверцу.

Голова проходит сквозь призму, наблюдая прозрачными глазами.
Почему так скучно??? Что ты есть, черт возьми??!
Не вызывай в них жалость своими слезами.
Сделай что-то, за что похвалят они. Начни.

Когда же активизируется твоё внутреннее я, твой тонкой голосок?
Что за грязный цвет ты создал?
Не смей смешивать краски на холсте. Другой мазок.
Нужно сначала определить оттенок, в этом опоздал.

Потом его накладываем на себя.
Но тут ни одного открытого. Где же свежесть...
Воспринимать атомы и частицы как отдельный сгусток в виде тебя...
Фу, отвратительный силуэт: смазано и черно. Абсолютная ересь.

Ты пытаешься слиться с миром и природой?
Нет. В итоге остаёшься ненужным пятном в этом прекрасном пейзаже.
Испортил картину! "Представление изуродуй".
Приобретая контуры тела и духа, мы избавляемся от границ разума и нашего счастья. Размажем
Нашего тараканчика. Избавляйся, родной.

Ты не куришь, но в твоих легких уже засела смола от дыма иллюзий.
Такая зависимость, ммм...что же делать...
Вдыхаешь запах и этот маленький туман: процесс диффузий,
И так хорошо.
Правда еще чуть-чуть и не сохранишь целость.

В твоей руке вены синие, а кровь алая,
Но нет возможности сделать ею что-то.
Бесполезное использование кисти без волосяного пучка на конце. Ситуация забавная..
Все ж идет от головы. От нее зависит способность и "палитра" руки.
Все контролирует СЕРОЕ вещество.

Возможно, мальчика больше нет.
Он либо утонул, либо задохнулся от корабликов и самолетиков,
Либо в поиске глотка воздуха упал с окна. От своих бед.
Таким бывает последствие и от наркотиков...

А может он взлетел. А может там всего лишь первый этаж,
И он смог выжить.
Но тогда как увидеть рассвет? Или урок преподашь?
Если ты на самом дне. На что надеяться? Тоннели вырыть?

Иль видеть окна пред собой? Мило. Ну ты уж выбирай.
Первый этаж грабители изберут вначале, так что соображай.
Как лучше...для твоей души. Полностью обезопасить своё существование невозможно.
Боги не опустятся так низко, чтобы послушать тебя. Осторожно...

И все же два цвета заключаются в биологии твоих рук.
Используй это.
Сыграй на гитаре мелодию, а не звук.
Напиши книгу, а не строчку, если только нет "титула" поэта.

Создай картину, а не мазок.
Грязи больше не будет, только делай это чаще.
Труд все оценят твой, мир так широк.
Ничто не стоит эго подавить и сделать жизнь чуть слаще.

@музыка: The Doors- Spanish Caravan

22:56 

Бесполезность

Мрак. Темнота.
Лежит наш герой на мягкой кроватке. Матрас слегка прогибается под весом тела и мыслей. В руках гитара, но ее не удостаивают внимания. Простое звучание из сердца. Пальцы лишь слегка задевают струны, и нет попытки превратить эту какофонию звуков во что-то мелодичное и цельное. Голова забита не тем, а движения рук машинальны.
Есть команда в мозгу- просто пальцы вверх- вниз, так надо.
Взгляд такой тусклый, задумчивый, устремлённый в никуда. Никуда. Почему так говорят? Глаза всегда цепляются за что-то. Пробегаешь пустоту взглядом и останавливаешься в одной точке. И в тот момент, когда векам не требуется так часто исполнять свой рефлекс, приплывают думы ненужные. Такое бывает у всех. Моргнул.......

Снова моргнул.......снова......снова
Тишина старается рассориться с вибрациями, извлекающимися из инструмента.
Наконец она одерживает верх. Этот звук смолкает.
Приходит новый: скрип кровати. Ноги затекли, стоит поменять положение.
Не хочется спать. Не хочется терять минуты удовольствия, наблюдая за концом прошлого и началом настоящего. С рассветом хочется новых ощущений и моментов. Новых мурашек. Нового себя.

Но как же жалко. Это все то же солнце. Подсвеченные занавески меняют свой цвет из чёрного в синий, потом голубой.
Так лень вставать и впускать ветер с форточки. Однако команда в голове велит.
От ветра занавески так плавно летят, превращаясь в волны. Это не ткань уже вовсе, она стекает на пол огромным потоком и заполняет комнату.
Кровать поднимается вместе с мальчиком, он тоже плывет.
Воздух тревожит не только эту зеркальную гладь, он преподнес бумажные самолетики и кораблики в невероятных количествах. Забравшись без позволения разума в помещение, заполонили каждый промежуток твоей матрицы.
Сжали в тиски твоё сознание так сильно, что невозможно спокойно вдохнуть того кислорода, что искал с открытым окном.
Пора вставать. Проснись. Это мое алое солнце, даже то море внутри тебя не способно вывести этот оттенок.

Спой что-нибудь. Как умеешь. Это все равно будет красиво. По ту сторону стекла собрались Боги. Они собрались внимательно выслушать твои стоны. Голос синтезированный. Математический и точный. Богам скучно, уж лучше кричи, так не пойдёт.

Голова проходит сквозь призму, наблюдая прозрачными глазами.
Почему так скучно??? Что ты есть, черт возьми??!

Когда же активизируется твоё внутреннее я, твой тонкой голосок? Что за грязный цвет ты создал? Не смей смешивать краски на холсте. Нужно сначала создавать оттенок, а потом его накладывать на себя. Ни одного открытого. Где же свежесть...воспринимать атомы и частицы как отдельный сгусток в виде тебя самого. Фу, отвратительный силуэт. Смазано и черно.

Ты пытаешься слиться с миром и природой? Нет. В итоге остаёшься ненужным пятном в этом прекрасном пейзаже. Испортил картину!
Приобретая контуры тела и духа, мы избавляемся от границ разума и нашего счастья. Избавляемся от нашего тараканчика.

Ты не куришь, но в твоих легких уже засела смола от дыма иллюзий. Такая зависимость,ммм...
Вдыхаешь запах и этот маленький туман, и так хорошо. Так сладко.

В твоей руке вены синие, а кровь алая, но ты не можешь этой рукой ничего сделать. Бесполезное использование кисти без волосяного пучка на конце.

Забавно, все ж идёт от головы. И от бесцветного серого вещества в нашем мозгу зависит способность и палитра "руки".

Возможно, мальчика больше нет. Он либо утонул, либо задохнулся от корабликов и самолетиков, либо в поиске глотка воздуха упал с окна.
А может он взлетел. А может там всего лишь первый этаж и он смог выжить. Но тогда как увидеть рассвет? Если ты на самом дне. На что надеяться? На вид таких же окон перед тобой? Мило. Выбирай, солнышко.
Первый этаж грабители изберут вначале, так что осторожнее. Полностью обезопасить своё существование невозможно. Боги не опустятся так низко, чтобы послушать тебя.

Но рука твоя все равно двух цветов. Используй это. Сыграй на гитаре мелодию, а не звук. Напиши книгу, а не строчку. Создай картину, а не мазок.
Грязи больше не будет, только делай это чаще.

@музыка: Robert Plant- Darkness, darkness

21:04 

"This silence is mine"

Один из моих артов на тему меланхолии

@музыка: Chihiro Onitsuka- This Silence Is Mine

"This silence is mine"

главная